Стихами и душой

Иду домой после урока и вдруг вижу, в подъезде целую библиотеку выбросили! Звоню мужу. Приезжай, говорю, с тележкой, здесь КНИГИ!

Через минуту он прибыл, мы жадно набиваем сумку томами всякой всячины, отчаянно сожалея, что  прямо вот всё, совсем всё, забрать не можем. Некуда складывать, и так вся квартира в книгах. Ну, томов сорок подобрали всё-таки. 

Двухтомник Твардовского, Есенин, "Спартак" Р. Джованьоли, Кир Булычев, Зощенко, Дюма....

Держу в руках книгу и... боюсь умереть слишком рано, не успев ЭТО ВСЁ перечесть! 

А может в том только и состоит смысл жизни, чтобы это всё перечитать и написать своё?

Или не надо своё писать? Пока что мне не понятно.