К осени косами землю метут берёзы.
Острыми косами ирисы ссечены.
Мечутся в воздухе листья как альбатросы.
Мечемся словно чайки меж ними мы.
Вот и прошёл ещё один месяц – август.
Лето на то и лето, чтоб так лететь.
Зреет на старой даче укроп и агрус…
На антресолях старится мой портрет.
Помнишь историю про Дориана Грея?
Эта, наверное, выдумка, - про меня.
Вот почему я с возрастом не старею –
Плачу, люблю и радуюсь как дитя.
Вот почему я всё ещё так красива…
Если ты мне, расстроить боясь, - не врёшь.
Сердце из воска, душа – из цветущей сливы.
Ворох стихов как цыганская юбка клёш.
Вот почему мне так нестерпимо больно
Из-за любой бессмысленной чепухи.
Я как ребёнок. Глянь, что держу в ладони!
Словно букашки – буковки на стихи!
Больше всего на свете люблю фиалки.
А ненавижу… войны и дураков.
Вот почему им так меня будет жалко –
Людям грядущих августов и веков…
Грустная повесть – история Дориана…
Я не старею.. Стареет эпоха и…
Нас, нестареющих, эта реальность ранит.
Вот почему мы пишем свои стихи.
|