Ось сорвавшейся в бездну планеты
под лопатку - вязальною спицей…
Эта боль, как привет с того света
от друзей, начинающих сниться.
Словно капля, дробящая камень, -
мимолётна, мала, неприметна…
К ней, наверно, потом привыкают
сумасброды из клана бессмертных.
Совпадающий с ритмом гитары
ритм прибоев её и отливов…
Сердце мечется птичкою Тари
между рёбер… клыков крокодильих…
Сердце… Масти червовой в разрезе…
Крыто бубнами, трефой и пикой.
Мне казалось, оно из железа.
В крайнем случае – из сердолика…
Где-то рядом границы и грани
мира, ставшего тесным, что кокон.
Вдоль по ленточке кардиограммы
гениальные пишутся строки…
Это боль их слагает и множит,
разбивая на фазы и циклы.
Я-то знаю, что это не сложно,
только, вряд ли успею привыкнуть
2010
|