Сто лет тому назад году в десятом,
Над Францией висел обычный день.
Рабочие стояли за зарплатой
И от платанов распласталась тень…
В бистро сидели местные красотки,
А в это время, в цвете своих лет,
Какой-то лысый господин с бородкой
Уверенно вёл свой велосипед.
Он ехал по дороге просто так,
И ветерок трепал его пиджак…
В то утро, ну а может быть и вечер,
Дорожную разбрасывая пыль,
Стремительно летел ему навстречу
Красивый, как мечта, автомобиль.
Не знали оба, не подозревали,
Что автор посвятит им свой рассказ.
Один крутил уверенно педали,
Другой, от всей души, давил на газ.
Был воздух чист и ясен горизонт,
А за рулём сидел мсье Виконт…
Мсье Виконт, едва заметив велик,
Успел его немножко раздавить…
Но лысый помирать был не намерен
И умудрился быстро отскочить.
Прохожие на ДТП глазели
И, видя всё с начала до конца,
Машины номер записать успели, —
Ждёт скорая расплата наглеца!
Хоть лысый не особо был богат,
Ему пришёл на помощь адвокат…
Как дальше развивалось это дело,
История таинственно молчит.
Ведь с той поры столетье пролетело,
Тот день под спудом вечности лежит.
Не думаю, что вас дурачил, с понтом…
Вы сами догадались без труда:
Виконт, он так и был — простым Виконтом.
А лысый — это Ленин, господа!..
…Давайте, мы немножко помечтаем…
В тот день вернуться приглашаю вас.
Итак, авто, Виконтом управляем,
Пугая местных, выпускает газ…
И если б мы Виконта попросили:
«Мсье, немного скорость увеличь!»
Была б тогда иной моя Россия,
Не испытавшей, кто такой Ильич!
|