Там, за горой, высокой и крутой
Живут такие правильные люди.
Они хотели сделать меня той,
Которую они потом полюбят.
И я была не против. Я была
Послушной, терпеливою и кроткой.
И ела крохи с барского стола,
И вдохновенно клянчила на водку.
Кивала и заглядывала в рот:
«Бьют – значит любят», - как не согласиться.
Меня поэт Цветаева поймёт.
И, может быть, подстреленная птица.
Измятые подошвами цветы,
Отверженные женщины и дети,
Помоечные чёрные коты
И гордый человек в бронежилете,
Пробитом пулей, не учевшей бронь,
Поставивший в записке троеточья, -
Поймут меня, за той крутой горой
Святошами растерзанную в клочья.
|