Проходит всё! – хохочет  мне в лицо
Горячий  ветер, ставший вдруг осенним,
И, словно соломоново кольцо,
Шутя, вокруг оси вращает Землю.

***

…Но мы не знаем, почему
Миры, придуманные нами,
Вступают в вечную войну
С нас породившими мирами.

А если ты спросишь, как много их было,
Кого я когда-нибудь  «тоже любила»?!

Лесом, полем, весью,
Испокон и присно
Тёк ручей-повеса,
Искренний, искристый.

Странствующий рыцарь
В золочённых латах
Пил его водицу,
И бедняк в заплатах.
 

2002

То судьба к тебе враждебна,
То сияет как медаль...
Наша жизнь – не просто зебра.
Наша жизнь  - в кустах рояль.

Я меняла не только шкурки!
Как испытанный лицедей 
Над костром я была снегуркой,
И придурком среди людей.

Любовь слепа, а сердце зорко.
Но как его не обмануть,
Когда незрячая плутовка
Ему указывает путь!

Шёл тихий снег. Звенела тишина.
Стихали звуки, становясь стихами
Про голый куст у тёмного окна,
Таинственно цветущий снегирями.

- Привези мне цветочек аленький,
А другой мне не надо помощи!

Ты моя музыка. Слышишь? Молюсь тебе,
Словно моллюск Океану:
Господи, будь благосклонным к малюсеньким
Берингу и Магеллану!

Разгулялся ветер.
Тонет как фрегат горящий клён.
Светится как море первый снег.
Не налюбоваться!

У тебя – большие неприятности.
Как ты это всё переживёшь?
Ауру твоей невероятности
Третий день подряд смывает дождь.

Бренный мир, беременный печалью,
Горькими настойками поя,
Шерстяной укутывала шалью
Ласковая бабушка моя.

Кажется, что всё предрешено
Раз и навсегда, не перепишешь.
Только маки на Бородино
Что-то из веков грядущих слышат.

В двадцатом веке
И в двадцать первом 
Мы жили-были.

Люблю людей наивных и простых,
Безбожно говорящих слово "ихний",
Похожих на беспечные цветы, 
Врывающихся в жизнь весёлым вихрем.

Мир никогда не станет прежним!
Да он и не был никогда
Таким изысканным и нежным,

А я - понимаю, мальчик…
А я ещё помню, как
Впервые столкнувшись с фальшью
Сжимает Добро кулак.
 

***

Метель за окном клубится.
Банально. Но хорошо.
И всё ещё может сбыться…
Но что же оно – "ещё"?

Весной  на земле поприбавится дел  – 
Посевы, посадки, считалки…
А осенью  нас поведут на расстрел
В  полынью  заросшую  балку.